Més débuts d'écrivain ? Laissez-moi rire !

Je fais une histoire pour passer le temps.

Je rappelle que je veux faire mangaka plus tard, pas écrivain !

C'est l'histoire d'un jeune mafieux qui est en proie à un monologue perpétuel dans sa propre tête...

Désolée pour le langage un peu cru, Alexandre c'est un peu moi en fait, et si je dois changer certaines expressions, ce sera avec joie. Alors dites-moi tout de suite si quelque chose ne vous plait pas.

Chapitre 1 : C'est la Danse des Canards

La gare était noire de monde. A croire qu’ils s’étaient tous donner rendez-vous pour accueillir la minuscule locomotive venue du trou-du-cul du monde, à Perpète-L’Alouette ou Dieu seul sait où.
La poisse comme dirait mon frère. La poisse, ouais. J’aurais du écouter Annabelle.
J’ouvre ma banane – quel nom débile, j’en sors un paquet de cigarettes et un briquet. Un briquet cul. Avec une prostituée les seins en l’air. C’est mon père qui m’a refilé ça, comme quoi j’aurais un retard mental pour mon âge. Ou plutôt une avance.
Je ne m’intéresse pas au X. Pendant que mes amis se masturbent, moi je travaille. Pour la Mafia.
Toute ma famille y est passée. On est devenus légendaires, crains, dans le métier. En particulier grâce à notre férocité. Envers les victimes. D’ailleurs, on dit que ce sont surtout les filles les plus agressives et assidues au travail. Je confirme.
Alors, moi, que voulez-vous ? Je suis la tradition. J’aime bien ça. Pas tuer les gens, évidemment. Je refuse toujours ce genre d’offre. Non, moi, j’attire les proies, les victimes. Une sorte d’appât.
Je ne m’en plains pas, vous savez. Il me suffit de les embobiner, avec des compliments, avec un sourire éclatant, et hop ! Elles vous tombent dans les bras.
Je ne m’occupe que des femmes. Il semblerait que je ne fasse pas sensation avec les hommes.
Une fille assise à côté de moi se trémousse. Elle a vraiment l’air de vouloir me montrer son décolleté. Comme les dix autres derrière. Je fais semblant de m’intéresser à ma cigarette en en prenant une longue bouffée.
Sans vouloir me vanter, j’ai un physique de dingue. Ou plutôt « à faire devenir dingue » n’importe qui. Les cheveux châtains un peu longs (que je dois faire couper la semaine prochaine), les yeux sombres, un bon mètre 90, l’air mauvais garçon, bad boy comme on dit. En plus, je fume. C’est classe.
Pour faire bonne mesure, je fais un clin d’œil à une jolie brune, qui a une jupe tellement courte qu’on a l’impression qu’elle n’a rien en dessous. Ce qui peut, malheureusement, être vrai, tout compte fait.
Elle glousse. Bruyamment. Pas vraiment mon genre. Elle sort un bout de papier et un Bic. Ah. Elle croit que je veux son numéro ? J’entends le train arriver. Sauvé par le gong ! Je me lève d’un coup et me précipite vers les rames. Derrière moi, la fille tire une moue déçue, qui ne lui va pas du tout si elle veut mon avis. Mais elle ne me l’a pas demandé alors je ne lui dis rien.
Le train s’arrête pile devant moi. Une chance.

Vous vous demandez sûrement ce que je fais, à 7h un dimanche matin, sur le qui-vive, avec ma banane fluo en bandoulière ? Une mission, tout simplement. Vous comprenez, la Mafia, hein.
Il y a une petite demi-heure, j’étais encore tranquillement roulé en boule sous les couvertures, comme un bienheureux, jusqu’à ce que mon portable sonne. Imaginez-vous réveillés par :

« C’est la danse des canards,
Qui en sortant de la mare,
Secouent bien leurs popotins,
Et font coin-coin ! »

Suis-je d’une humeur mielleuse ou massacrante ? La question ne se pose même pas.
Alors, comprenez que, au moment où j’ai mollement décroché, j’ai dit à mon interlocuteur – à qui on aurait pu inculper d’outrage à ma personne : « Merde.
- Quel langage fin et délicat, fit sarcastiquement mon frère. C’est comme ça que tu dis bonjour ?
- Qu’est-ce que tu me veux Swich ?
- De la finesse d’esprit. » reprit-il, toujours de sa voix railleuse, que je lui connaissais si bien.
Swich, mon frère, est un véritable homme d’affaire. Malgré le fait qu’il fasse partit de la Mafia, il fait double jeu en étant non seulement un criminel, mais aussi le président d’une compagnie d’électricité. Qui marche très bien, selon ses dires, mais je n’ai jamais vérifié. Swich est en fait son surnom, mais tout le monde l’appelle comme ça, et je soupçonne les gens de ne plus se souvenir de son véritable prénom. Je me rappelle vaguement d’un nom genre Antoine, mais c’est assez brumeux…
Swich est l’ennui incarné. Quiconque se retrouve à entamer une conversation avec lui qu’il s’endort à la deuxième phrase que mon frangin prononce. C’est dire. Il a une voix tellement monocorde qu’on a l’impression qu’il ne fait que répéter inlassablement le même discours. Voilà pourquoi, alors qu’il me parlait, je me sentais me rendormir lentement et le fait de retrouver mon oreiller me faisait sentir allègre.
« - En fait, j’ai un service à te demander.
- J’écoute.
- Alexandre ! Ne me dis pas que tu t’es recouché ! »
Si, en fait. Mais je me mordis la langue pour ne pas le lui avouer.
« - Non, pas le moins du monde. Que me veux-tu ?
- C’est pour les Boss. »
Aussitôt je me relevais, raide comme un piquet, avec l’impression d’avoir reçu une décharge électrique.
« - Tu connais Olivia Taylor ? poursuivi mon frère, inconscient de mon état.
- Non. Qui est-ce ? avais-je fait d’une voix étonnamment aigüe.
- Un génie. C’est une savante, et elle vient de réinventer le concept de la bombe atomique.
- Comment ça ?
- Elle en a triplé les effets. Par maladresse, dit-on.
- C’est une catastrophe, commentais-je, passant de l’aigüe au grave.
- Pas pour nous, en tous cas. Ils veulent se la procurer.
- Qui ça ?
- Olivia, crétin ! Il faut la surveiller, l’embobiner, la kidnapper.
- Oh non, ne me dis rien…
- Tu as été réquisitionné, Alex. »
Oh mon Dieu.
« - Tu vas m’écouter.
- Ah ça non.
- Si. Tu vas aller à la gare Grand Central Station… »

Et me voici. Parfois, je ne sais pas ce que j’aurais donné pour être fils unique. Surtout que, alors que j’allais me précipité là-bas, ma sœur, Annabelle, m’a fait une « prophétie ». Elle est à fond dans ce genre de trucs en ce moment. Les cheveux blonds, les yeux bleus. Le problème c’est qu’elle se les ait teints en noir corbeau, et qu’elle s’est cachée les yeux avec des lentilles mauves, à glacer le sang. Elle se la joue gothique, quoi. Spirituelle. Il parait que c’est « La période noire de l’adolescence ». Je n’ai jamais porté de mitaines.
Bref, elle m’a interdit d’y aller, comme quoi cela nuirait à ma santé mentale et à ma personnalité, etc., etc. Le truc habituel, quoi. Mais plus je me m’avance vers les portes du train, plus je me dis qu’elle avait raison et que j’aurais du rester au chaud dans lit douillet. D’ailleurs, je me demande ce qu’elle faisait à cette heure-là du matin.
Mais je n’ai pas le temps de m’attarder sur ça. Je dois impérativement trouver cette « Olivia ».
Swich m’en a fait une brève description, mais son portrait est quand même très flou dans ma caboche.
« Elle est immense pour une fille. Légèrement excentrique dans ses vêtements à ce qu’on m’a dit. Il paraît qu’en plus d’être savante, c’est une artiste. D’après mes sources, elle portera une énorme valise quand elle arrivera. Un béret. Brune, très brune. C’est tout ce que je sais. Bonne chance. Clic ! » Le traître avait raccroché juste après. Grmbl.
Je m’avance dans la foule en grommelant, cherchant des yeux une femme correspondant à la description de mon frangin. Ceux-ci s’arrêtent sur une grande dame d’âge mûr, les cheveux foncés, un gros sac à la main, qu’elle a d’ailleurs du mal à porter. Je me dirige vers elle à grandes enjambées, un grand sourire aux lèvres, l’air gentleman.
« - Je peux vous aider, mademoiselle ? » fais-je en tendant une main.
Elle rosit. Mon sourire s’élargit.
« - Avec plaisir », me répond-elle en battant des cils.
Je prends son sac et le sous-pèse. Pas très lourd.
C’est alors que je la vois.
Immense, comme le disais Swich. Tellement immense que j’ai l’impression que ses membres sont désarticulés.
Un énorme bagage à roulettes, de la taille d’un petit canapé, dans sa main gauche.
Elle porte un béret noir, de petites lunettes, un chignon en désordre retenu par des crayons, des pinceaux, même un règle. De grosses perles à son cou, un châle marron, troué de partout, et un pantacourt aux genoux bouffant. Très bouffant. Attaché par des ficelles.
Je vois que sous son châle en laine, il y a une blouse noire. Une large ceinture soutient le tout.
A ses pieds, des bottes de militaire cloutées, avec d’épaisses chaussettes de montagne.
Elle transporte des piles de dossiers sous son bras droit.
C’est… négligé. Un peu trop négligé.
Comment dire ? J’ai l’impression que, cette fois, l’embobiner ne sera pas facile. Pas du tout.
« - Excusez-moi » lance-je à l’attention de la femme que j’avais abordée.
Je repose son sac, et me précipite vers celle qui est, décidément, Olivia.
De plus près, je m’aperçois qu’elle porte quinze montres à son bras droit, et une mitaine au gauche. Je distingue aussi de multiples pansements, écorchures et cicatrices au niveau de son visage.
« - Puis-je vous aider ? demande-je alors au soi-disant génie, un peu essoufflé.
- Dégage. »
Et elle s’en va.
Je sens que, cette fois, ce ne sera vraiment pas facile. Pas facile du tout.

bas moi specialement j'aime bien ta facon d'ecrire, apres c'est peut etre pas du gout de tout le monde lol

J'adore quand les auteurs parlent à la première personne ^^

Alors forcément, ça se répercute sur ma façon d'écrire...

Pour les mots un peu osés, c'est du à "La Fabuleuse Histoire de la Mouche Dans le Vestiaire des Garçons". Je vous le conseille à tous, c'est trop drôle !

J'aime beaucoup. Etant un gros lecteurs en tous genre, je peux dire que tu as un fans de tes écris. Il va me falloir la suite et vite.

En fait j'ai une autre histoire en tête... Alors peut-être que je vais vous mettre les deux en même temps ? Mystère.

Merci en tous cas !

bah écoute très franco j'ai dis bien aimer car


t'es jeune, et c'est super bien, personne ou peu écrivent comme ca a ton age


sinon c'est pas mal du tout même si je suis pas fan dans le style (jpréfère moins spontanée, mais je trouve ca super dans son style ce que tu fais)

voila

j'aime bien
à quand la suite ?

ouai moi je veut la suite MDLOL

C'est vrai que c'est spontané.. mais vraiment bien pour un fille de 12 ans! A quand la suite?

J'ai bien aimé, c'est sympa à lire, ce serait cool de poster la suite ^^

serieusement je veut la suite lol ou plutot pourait-on avoir la suite ? XD non serieux tu ecrit super bien ^^

Merci, c'est gentil !

Bah la suite... Pas encore écrite... Ce soir avec un peu de chance... ? xD

Dès que je peux !!

J'ai voter oui car j'ai beaucoup aimer !

Liloputienne a écrit:

Merci, c'est gentil !

Bah la suite... Pas encore écrite... Ce soir avec un peu de chance... ? xD

Dès que je peux !!

Je t'y encourage ^^ Parce que j'aimerais bien savoir comment ça va se passer avec la demoiselle farouche

C'est vrai qu'elle est spéciale ^^' Dans sa manière de s'habiller...

Oh, et puis elle va avoir mes phobies ! (quel héritage !)

Une phobie, hum, un peu spéciale... je crois que certains la connaissent déjà, d'autres non...

Je suis désolée, la suite arrivera cet après-midi je pense.

Tiens j'ai voté, mais je ne t'ai pas dit ce que je pensais ! Je vais relire tout ça à tête reposée et je te posterai ça plus tard !

Evidemment c'est positif !

Merci lejp !

Excusez-moi franchement pour la suite, mais j'ai été très occupée... Au mieux, ce soir !!

Et voilà, pas mal de mois en retard xD

Franchement désolée, mais voilà la suite T-T Alléluia !


Chapitre 2 : Le Marché


Je n’aie jamais reçu d’accueil aussi froid de la part d’un spécimen de la gent féminine. D’habitude, quand je fais mon sourire Colgate, la victime papillonne des yeux, éblouie, et devient rouge écrevisse.
Je n’aie jamais, JAMAIS, été envoyé boulé. JAMAIS.
Jusqu’à maintenant.
Je suis furieux, et désormais persuadé qu’elle est lesbienne. Je n’aie jamais cru les gens qui m’informaient que j’avais les chevilles enflées en parlant de mon physique. Et j’ai toujours nié.
Mais maintenant, ne m’en demandez pas la raison, je pense que leurs propos étaient fondés.
C’est ce que je me dis, alors que toujours refroidi par l’accueil glacial de cette « Olivia », tout en suivant l’intéressée sur le boulevard.
D’ailleurs, ce que je regarde depuis un bon moment déjà, c’est sa taille. Ses hanches, sa taille quoi. Car, oui, où ont disparus les deux crêpes, les cinq gaufres et les trois glaces qu’elle s’est enfilée en une demi-heure, depuis notre sortie de la gare ? Tout ce que je peux dire, c’est qu’ils ne ressusciteront pas sur les formes de la savante.
Jamais je n’aie vu pareille fille. Et apparemment, les passants sont aussi éberlués que moi. Mis à part certains regards énamourés que j’intercepte de la part de certains hommes. Parfois, je ne comprends même pas les garçons. Je dois être androgyne, ou quelque chose comme ça. Ils courent tous après ce qui a une paire de seins. Tss.
La dite paire de seins est en train de me distancer. Je rêve ! Elle a des jambes plus longues que les miennes !
Elle fait mine d’entrer dans un Supermarché. C’est une chance inespérée ! Je cours littéralement pour la dépasser et lui tenir la porte battante.
- Besoin d’aide, peut-être ?
Je lui offre mon sourire le plus charmeur possible, histoire de me rattraper du désastre précédent.
Elle hausse les sourcils, l’air de dire « Qu’est-ce qu’il me veut c’lui-là ? ».
- Encore toi ?
- Vous ne m’avez pas oublié, à ce que je vois.
Affirmation débile, même pas une heure qu’elle m’a envoyé promené.
- Dégage, répète-elle pour la deuxième fois de la journée.
Aïe, ça fait mal.
- Si je veux, d’abord.
Mon Dieu, on dirait un gosse de maternelle…
Qu’est-ce qui m’arrive ? Mes dons de Lover se sont envolés quand le train a débarqué ou quoi ?
Elle me regarde de haut, même si on fait approximativement la même taille. Cette information me mine encore plus. « C’est quoi, ça ? Une fille qui mesure 1m 90 ? On a vu ça où ? »
- Bon alors, tu m’expliques pourquoi tu me suis depuis tout à l’heure ?
Ouille, grillé.
- Mais voyons, qu’est-ce qui te fais dire ça ? essayais-je, sonné et en sueur.
- Un vieillard filerait mieux les gens que toi.
J’ai comme l’impression qu’elle me manipule. Pour je ne sais quelle raison, ça marche. Ça marche même très bien…
- C’est vexant, tu sais.
- Sans blagues ? Je te l’avais dis pour te faire plaisir, railla-t-elle d’une voix chargée d’ironie.
Elle a aussi le don du sarcasme.
S.O.S.
- J’ai eu le coup de foudre pour toi, mentis-je.
Parce que, oui, qui aurait le coup de foudre pour elle ?
- Et moi je suis née dans la cuvette des toilettes. D’ailleurs, ma meilleure amie est une balayette à chiottes.
Elle a une répartie vraiment très, très cinglante.
- Je sais qui tu es, au fait, continue-t-elle sans le moindre trouble. T’es venu ici pour me tuer, un truc dans le genre, envoyé par la Mafia… ?
Les Boss ont vraiment sous-estimé cette femme. Elle est beaucoup trop dangereuse.
Par quel tour de passe-passe a-t-elle fait pour deviner ? Est-ce si évident ? Ou est-elle habituée… ?
- Pas pour te tuer, admis-je. Pour te séduire.
Je regrette mes paroles au moment où elles résonnent dans ma cavité buccale. Pourquoi diable le lui ai-je avoué ??? Mais quel con ! Je suis cinglé. Ou masochiste, au choix. Merde, merde, merde, merde…
- T’es vraiment franc, en fait. Je te prenais pour un couard.
De deux choses l’une : Un, pourquoi, en entendant ça, elle ne s’enfuie pas en courant ? Deux, est-ce que j’ai L’AIR d’un couard. Je vous le demande.
Un sourire narquois se dessine sur ses lèvres.
- Oh, je vois le topo. Si je ne tombe pas folle amoureuse de ta petite personne, Monsieur se fera écartelé ?
Je suis désormais effondré. Parce que, oui, elle a raison. C’est la pratique dans le métier. Pourquoi n’ai-je pas écouté Annabelle, déjà ??
- Je te propose un marché, me dit-elle. Si tu acceptes de faire agent double bien sûr.
J’acquiesce lentement. Elle est fourbe. C’est décidé : je n’approche plus jamais une femme, ni même ma sœur. A partir de demain, je suis gay.
- Voilà, m’explique celle à qui j’ai confié mon destin. Tu m’informes des dispositions de la Mafia, et en échange, je fais semblant d’être raide dingue de toi.
L’information met du temps pour parvenir à mon noyau cérébral. Je sens qu’une toute petite, vraiment toute petite, partie de moi hurle de joie à l’idée de collaborer avec ce génie. Mais la majorité de ma conscience me dicte que c’est du suicide, et que mon crâne servira bientôt de verre à vin aux Boss.
- Mais tu ne connais même pas mon nom, tentais-je.
- Moi, c’est Olivia Taylor, répondit-elle en me présentant sa main. Mais tu le sais sûrement déjà. Et toi ?
Je la dévisage alors. Son visage n’est pas laid. Il est même plutôt beau. Elle a pleins de tâches de rousseurs et de grands yeux bruns. Et sa démarche négligée lui donne du charme. Elle est belle, en fait.
Et tandis que mon cerveau réalise ça, je tends une main pour serrer la sienne.
- Alexandre Cook.
Nous voilà alliés.


Voilà, j'espère que ça vous a plu ^^' Je sais que ça va un peut vite, mais sur Microsoft, ça faisait deux pages T_T ...

le style un peu brut me fait penser à un écrivain mais ses romans sont carrément trash...
ben écoute, pour ton âge, c'est franchement bien !
plus tu écriras, plus tu paufineras ton style.
j'aime bien les dialogues surtout !